Les jours passent mais ça ne compte pas j'ai tant de mal à vivre Ivre de ce parfum si différent du tien, pire J'ai compté chaque minute qui me retient à elle Comme si j'étais mon propre prisonnier Ça fait bientôt un an qu'elle m'a sauvé, de toi Souvent

Je veux chanter pour ceux Quelque chose qui fait mal Qui fait mal Où qu'ils aillent Qui sont loin de chez eux Et qui ont dans leurs yeux Ils sont tristes à la fête Ils sont seuls dans leur tête Qu'on oublie peu à peu

Elle court, elle court La maladie d'amour Dans le cœur des enfants De sept à soixante dix-sept ans Elle chante, elle chante La rivière insolente Qui unit dans son lit Les cheveux blonds, les cheveux gris Elle fait chanter les hommes et s'agrandir le monde